Mi amor se gana el pan todos los días, se raspa las rodillas,
apura sin ganas el café de la mañana, tira sus dados, baila 
valsecitos con los pies desafinados. Tu amor tiene la lágrima 
prohibida, tristezas que hacen fila, los párpados caídos y un 
adiós en el bolsillo, atragantado, juega a la soga en la casa  
del ahorcado. Cada cual carga sus cruces como puede. Cada 
quien es cartonero de su suerte. Tu amor es una puta 
encariñada, vestida a la  marchanta, que muerde cuando besa 
y se sube a la cabeza mala bebida, barco empecinado en el 
mar de las desdichas. Mi amor es un revólver mal guardado 
que enviuda a cada rato, sueña en espirales y se come los 
amagues de tu mirada tiritando a la orilla de tu espalda. Cada 
cual carga sus cruces como puede todos somos desertores 
casi siempre. Y yo no retiro lo dicho, corazón; 
más bien te lo firmo con mis dientes 
porque hoy me muero por vos.