Había vuelto el arlequín, el muñequito de torta, el disfraz de
la mujer maravilla, todos juntos, combinados intentando
formar una nueva personalidad para confrontar este momento:
abandono. Y peor aún: reemplazo. Porque sí, sabemos que
tengo un tema con el abandono (y que probablemente se deba
a algún desvarío de mi infancia) pero si hay algo que me cuesta
más que el abandono es el reemplazo. Palabra fuerte, si las hay.
Ser abandonado es desprenderse de un lazo, desajustarse el
cinturón: sentirse inseguro. Cuando alguien me abandona me
siento huérfana, perdida, sin tierra. Soy Ammar Mousa, luchando
contra los israelitas. Soy yo, entre la neblina buscando el camino
de vuelta a ninguna parte. Ese es el abandono: una casa vacía y
yo gritando el nombre de quien me abandonó; abandono es un
eco que dice Alejandro, Alejandro, Alejandro, incansablemente
en mis dos oídos para siempre.
En cambio, el reemplazo es aún peor. Es un bosque sin neblina,
donde claramente veo que no solo me han dejado a un lado,
sino que lo hicieron por un propósito o mejor: por una persona.
Que me abandonen y se retiren con las manos vacías, bien,
podría entenderlo después de  un intento de suicidio y cinco años
de terapia, pero que me abandonen para irse con otra persona
eso jamás. No voy a poder entenderlo, no pude entenderlo y no
lo entiendo, ni quiero, ni pienso, ni nada. No. Es una negación
absoluta, el reemplazo es sinónimo de sofocación, de que me
falta el aire, de que me puedo morir inmersa en convulsiones
sin remedio alguno.